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A Messe

A Messe
Amanda Kraft
jun. 17 - 1 min de leitura
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No ventre da terra descansa

E germina a semente que ele plantou.

Nos calos visíveis nas mãos,

Dormem os sonhos que ele sonhou.

Os sulcos que rasgam o chão

São os mesmos que ele traz em sua face.

Na ferida aberta o verde

Eclode no silêncio da luz que renasce.

Suas mãos transformam a campina

E ele já não sente mais sua fadiga.

Pois logo tudo irá despontar

Então será a hora de colher e assentar.

A messe que tira dos campos

Celebra a vida pelas suas mãos.

A terra se aquieta e descansa

Enquanto espera uma nova estação.

Na mesa enfeitada de cores

Dos frutos colhidos pelo seu labor,

Faz dele um homem amante

Das coisas tão simples, mas de grande valor.

 


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