Transformar a sociedade parece que já não nos interessa.
Uma poética dos atos extensiva à comunidade humana é apenas metafísica individual.
Somos folhas ao vento, precárias, sujeitas às pressões de fraudes, abusos de poder e injustiças.
Talvez uma foto amarelada de uma resolução política motivada por uma solidariedade às vítimas das injúrias.
É um parto com fórceps, numa ilusão de que a nossa carne dilacerada sofre a dor dos outros.
De repente, entramos num estado letárgico em que nada mais se espera do Homem.
E, então, do silêncio dos nativos do planeta Terra, eis o grito primal da África-Mãe.
O primeiro batuque.
O sorriso branco ― brilhante de bocas carnudas.
Íris cintilantes de sábios encantados.
Divindades míticas de mantras arcaicos.
Pele que reflete um ébano azulado.
Gingado preciso de ancas e quadris afinados.
Pés que parecem levitar num compasso-contágio.
Pisando lamas, polindo pedras e assentando poeiras.
Milhares de pequenas vidas tão sem importância.
Desaparecendo esmagadas por outras vidas.
Exalam ervas viscosas de folhas viçosas, em caldeirões de fogo ardente.
Corações em trevas apodrecem fora das vistas do Mundo Branco.
Em brechas de sóis de sangue, em meio à confusão de formas e sombras.
Que ato humano faz sentido nas savanas?
Formigas que invadem os caules porosos.
Olhos fosforescentes com fixidez de eternidade.
Rápidas rajadas de pássaros.
Pântanos e fungosidades no limiar das matas, que extravasam o sinistro.
Um som nos invade a anima e o animus.
Dos tambores ancestrais da rija negritude ecoam a angústia de uma raça.
Que escreve um livro raro de infância no berço da raça humana.
E, aqui, esta jovem senhora estarrecida, sem uma palavra adequada, agoniza entre o brutal e o vacilante.
De que, entre escrever e agir, se faz necessário “não se esconder”.
Dos confins do horror do Preconceito, afasta o lodo infecto e disfarça a ironia de que sem as pérolas negras jamais haveria sons, cores e alegria.